INTERVALOS

Tu piel
muere de frío,
lenta,
grácil figura
desalentecida por las píldoras de la obviedad.

Es el grito,
el colmo de los astros entre pinceles,
se van congelando tus alas
y tus pies
se reclinan frente al recluso punto en el que habito.

La pluma serena
frente al congelado vidrio de los labios muertos,
crónico tu rostro
y tu voz
se muere despacio.